31 agosto, 2006

Uno de mis silencios

Hoy estaba chusmeando, como hago habitualmente, los blogs que leo y en el de commentor leí su post del día de hoy referido al silencio. Comentandolo, le prometí entonces un poema mío sobre el silencio.
A decir verdad tengo muchos poemas donde se menciona la palabra silencio y unos 3 o 4 donde trato el tema del silencio, pero este es al que me refería en mi comentario.


Mi silencio, mi grito

Y, cuando yo me vaya ...
¿Qué voces callarán?
¿En qué garganta quedarán anudadas las palabras?
¿Cuánto tiempo se recordara mi memoria?
¿Cuánto de mí quedará en esta tierra?
Solo cenizas, ¿solo frágiles recuerdos acaso?
¿Servir de algo mi obra, significará algo mi vida?

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En ese maldito momento, en ese encuentro fatal
solo un grito se elevará de dolor de mi pecho,
solo un grito de angustia,
solo precedido de un helado silencio
mi silencio, solo el último silencio para mis oídos
porque ya no escuchar‚ el murmullo de las grullas al amanecer
ya no escuchar‚ tu voz cerca mío diciéndome que me amas.

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Por eso mi amor, acuérdate que nada eterno puedo ofrecerte
nada que no sea efímero, salvo mi amor y mi alma,
pero ya los tienes en tus manos,
así que de nada sirve mi ofrenda,
de nada sirven mis palabras que no son más que silencios,
nada más que mis silencios, nada más que mis gritos.

10 comentarios:

Lucy in the Sky dijo...

Muy conmovedor.

Analía dijo...

Bellísimo.

Don físico dijo...

Gracias, gracias, gracias. Me debo a mi público.

Mariposa Pontiac dijo...

Cuando el silencio nos gane
o cuando nos ganemos el silencio
la palabra estará ahí
para hacer justicia

Commentor dijo...

Conmovedor, don Físico. Muchas gracias.

Don físico dijo...

mariposa pontiac: Las palabras se las lleva el viento, pero por eso al viento le gusta tanto susurrar ;)

commentor: de nada amigo.

Paxzu dijo...

Pedro páramo, magistral obra de Rulfo, parece decir que el silencio no existe ni aun después de muerto.
No calle que los gritos salen brotan y el pecho se hace sentir, busca respeto, déjelo hablar.
Muy buena poesía.
Qué es poesía, sino el parloteo de los sentires dispersos en papel, manchados con tinta?

Don físico dijo...

¿Quién callará al poeta? ¿Quién se atreve?
Muy cierto lo que decís sobre las poesías Paxsu.

Ary dijo...

todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es pasar....

Don físico dijo...

Ary: así es.